Es horroroso lo que me ha costado poder terminar este libro. Dudo en si la causa ha sido el poco tiempo a veces disponible o simplemente que mi subconsciente se negaba a asimilar la historia que aqui se contaba.
¡No se!...tras un par de semanas de haberlo concluido lo que siento hacia este libro es una especie de amor-odio. Catalogado (según he podido leer por ahi) como una novela de suspense (bastante "light" todo sea dicho), a mi me ha parecido un autentico drama:
Vida Winter una famosisisima escritora de la cual nadie sabe nada, de la que millones y millones de biografos han intentado contar su vida sin exito, decide confiar su historia a una joven vendedora de libros, justo cuando su muerte se convierte es un hecho casi inminente. Descendiente de una familia mas estropeada que la cama de un loco, desarrolla su vida en la mas profunda oscuridad. Nadie sabe de su existencia, nadie la conoce, y unicamente se dedica a cuidar de dos hermanas gemelas que desde mi ojo clinico parecen ser autistas, y de las cuales tras producirse un gran incendio la muy "cipota" se equivoca y salva a la gemela que mas mala leche tiene, creando asi una gran confusion en la historia que a partir de ese momento se desarrolla. Esto unido a algo de despecho por ahi y porque no decirlo unos cuantos tintes de sadomasoquismo...dan cuerpo a esta novela bastante poco impresionable...narrada con demasiada ternura para lo que la historia en si representa.
A pesar de todo me quito el sombrero con este parrafo (sin duda lo mas sobrecogedor del libro).,el que supone quizas un primer recuerdo de la protagonista de la novela, quizas una simple historia o quizas una version bastante atipica de un famoso cuento:
Imagina esto. Un muchacho y una muchacha; el rico, ella pobre...No hizo falta que hubiera un baile. Un paseo por el parque basto para que ellos dos se cruzaran en sus respectivos caminos. Hubo una vez un hada madrina, pero el resto de ocasiones no apareció. Esta historia trata de una de esas ocasiones. La calabaza de nuestra muchacha es solo una calabaza, y la muchacha se arrastra hacia su casa despues de medianoche con sangre en las enaguas, violada. Al dia siguiente no habra un lacayo en la puerta con zapatilla de piel de topo. Ella no lo sabe. No es tonta. Pero esta embarazada...
¡No se!...tras un par de semanas de haberlo concluido lo que siento hacia este libro es una especie de amor-odio. Catalogado (según he podido leer por ahi) como una novela de suspense (bastante "light" todo sea dicho), a mi me ha parecido un autentico drama:
Vida Winter una famosisisima escritora de la cual nadie sabe nada, de la que millones y millones de biografos han intentado contar su vida sin exito, decide confiar su historia a una joven vendedora de libros, justo cuando su muerte se convierte es un hecho casi inminente. Descendiente de una familia mas estropeada que la cama de un loco, desarrolla su vida en la mas profunda oscuridad. Nadie sabe de su existencia, nadie la conoce, y unicamente se dedica a cuidar de dos hermanas gemelas que desde mi ojo clinico parecen ser autistas, y de las cuales tras producirse un gran incendio la muy "cipota" se equivoca y salva a la gemela que mas mala leche tiene, creando asi una gran confusion en la historia que a partir de ese momento se desarrolla. Esto unido a algo de despecho por ahi y porque no decirlo unos cuantos tintes de sadomasoquismo...dan cuerpo a esta novela bastante poco impresionable...narrada con demasiada ternura para lo que la historia en si representa.
A pesar de todo me quito el sombrero con este parrafo (sin duda lo mas sobrecogedor del libro).,el que supone quizas un primer recuerdo de la protagonista de la novela, quizas una simple historia o quizas una version bastante atipica de un famoso cuento:
Imagina esto. Un muchacho y una muchacha; el rico, ella pobre...No hizo falta que hubiera un baile. Un paseo por el parque basto para que ellos dos se cruzaran en sus respectivos caminos. Hubo una vez un hada madrina, pero el resto de ocasiones no apareció. Esta historia trata de una de esas ocasiones. La calabaza de nuestra muchacha es solo una calabaza, y la muchacha se arrastra hacia su casa despues de medianoche con sangre en las enaguas, violada. Al dia siguiente no habra un lacayo en la puerta con zapatilla de piel de topo. Ella no lo sabe. No es tonta. Pero esta embarazada...